Control

Aviso que esta postagem contém spoiler sobre o filme Control, então se não quer saber, não continue a leitura. 

 Já enjoaram de me ouvir afirmar de que cresci ouvindo Joy Division? Que bom que não. Caso contrário, pode clicar no 'x' do canto da sua tela, porque eu cresci mesmo ouvindo Joy Division e, detalhe, em uma terra em que, digamos, ouvir rock n' roll era praticamente crime. 

 Mais ou menos em 2007 li algo sobre Control, o filme biográfico sobre Ian Curtis, filme adaptado a partir da biografia escrita por Debbie Curtis, viúva de Curtis; Curtis que era, para quem não sabe, o vocalista do meu querido, cáustico e perturbador Joy Division. E óbvio que o desejo era patente e verdadeiro de assistir o bendito filme, o que só aconteceu até 2012, em uma noite modorrenta qualquer, zapeando pelas HBOs.

 A fotografia do filme (preto e branco) é incrível. Quem ouve bandas pós-punk sabe que as nuanças são por ai mesmo, um eterno estado de alma em dias de céu cinza. Mas a estória, ah a estória sobre a curta trajetória do Ian Curtis é que mexe com o que está quieto, ou deveria estar quieto. Porque todo mundo sabe que o cara se matou, quase todo mundo sabe que ele era epilético, perturbado, etcetera coisa e tal. Mas o que eu não sabia era que, além da doença, de claros problemas psiquiátricos, Ian Curtis era um escroto, daquele tipo de escrotidão chamada deslealdade, mentira e traição. 

Pois é, e assim morre um ídolo, uma persona idealizada, que encheu a minha vida de desesperança poética como  She's lost control, Love will tears apart, Dead souls. Sim, eu sou muuito passional, cara. E então Ian Curtis se tornou apenas o vocalista de uma banda que eu gosto, alguém muito infeliz, em vários aspectos.

Desculpa se eu não consigo sentir dó de alguém que, além de trair a companheira, ainda se mata na cozinha de casa, que era a casa dela, onde alimentava a filha, que também era filha dele, quer dizer, eu sou uma desgraçada insensível.

Inté.